Corvos

Calem-se!

Não somos aves
Somos o tempo comido pela noite
Nossa fome
É a palavra que não foi.

Não é o sangue doce
Antes o amargo sumo
Da noite dentro dos olhos

Este é o vinho
Bebido na taça do ventre de uma mulher.

Minha virtude é espanto.
Tudo aquilo que recolho em mim
Distancia o momento triunfal do corpo
No seu ponto alto.

Bebamos, ergamos nossos cálices à noite
Antes que o dia com seus dedos poderosos
Abram-nos os olhos.